Пустотой сияет бетонная чаша,
рев тысяч глоток затерялся в былом,
скучно прожекторам стоять на страже,
рвется сталь в небеса напролом.
Где вы Яшины, Бобровы, Нетто?
Вернитесь вернуть тысячи рук,
вздетых вверх с единым приветом,
и тысячи сердец непременный стук.
Рукам футбол салютует ногами,
впинающими мяч в сетку ворот,
форвардам снятся голы ночами,
вратарей прошибает холодный пот.
Болельщик все так же пиво хлещет,
растеряв кумиров в душе своей.
Может, у них ноги стали меньше,
может их ночи стали длинней?
Профи всегда считают деньги,
Но ведь и пашут сверх всяких сил,
даже Бекхэм, лондонский денди
как-то подкатом весь мир удивил.
Шутки в сторону: пахать разучились
потомки пахарей, кормивших Русь,
в борьбе за контракт футболисты сплотились.
«Все видит Старостин»? Ну и пусть.
Варяг вдохновил на три подвига ратных,
что бронзой расцветили грусть-тоску,
но надобно латы сменить на ватник,
пахать и готовиться к марш-броску
на дзоты технического умения,
закваски воли и сил блиндажи.
Фанаты, зажгите файер терпения
в надежде, что сердце опять задрожит.
Юрий Игрицкий. От прекрасного к обыденному. М., 2011.
|